Este libro está escrito al alimón por dos presuntos periodistas deportivos que no conozco, no por falta de relumbrón en sus currículums sino porque a mí el deporte, ni el periodismo, me han llamado la atención demasiado más que cuando tuve que empollar la enciclopedia del fútbol durante el instituto para no quedar marginado. Lo peor es que no me sirvió de nada y tuve que compartir los recreos con un chaval que creía que se le aparecía El Fary por las noches (y eso que por aquel entonces continuaba con vida).
Podrá el lector interesado, encontrar innumerables historias y anécdotas sobre el club merengue, con el nexo común de que la mayoría de ellas carecen del más mínimo interés salvo que su número de socio de la entidad blanca esté por debajo del 300. Hay multitud de datos sobre el primitivo Madrid de los 20, cuyas alineaciones, totalmente descritas, quedan alejadas del seguidor moderno. Que yo hasta Quincoces llego, pero Monjardín a saber qué pie calzaba. Es por esto que es una obra dirigida más al aficionado recalcitrante que al lector casual que pase delante de la estantería y quiera conocer algo de carnaza sobre la "casa blanca".
Que nadie espere encontrar aquí detalles sobre las borracheras de los "Zidanes y Pavones", ni la tocatta di oeufs de Michel a Valderrama. Es un libro muy blanco que apenas habla del Madrid del siglo XXI, supongo que porque sus autores necesitaba continuar viviendo de juntar letras sobre el balompié en el momento en que fue escrito.
Pese a su extensión de casi 400 páginas, por su formato de historias cortas se hace ideal para echarle un vistazo antes de dormir, incluso puede ayudar a ello a los insomnes. Un año me lleva ayudando a llevar mejor el sueño. Ahora que lo he terminado no sé con qué voy a sustituirlo.
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